Io non so che cos’è una casa.
Un cappotto?
O è un ombrello se piove?
L’ho riempita di bottiglie stracci anatre di legno tende ventagli.
Sembra che non voglia uscire mai.
Allora è una gabbia,
che chiude tutti quelli che passano
anche un uccello come te sporco di neve.
Ma la roba che ci siamo detti
è così leggera che non resta chiusa qui.
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